No sé cómo descubrí la lectura. Seguro que fue acompañada de aquéllos tebeos (me niego a llamarlos cómics) de sobrecargado manoseo (entonces uno bajaba a la tienda y los cambiaba por una módica cantidad). Algunas veces atinabas a coger algunos excepcionalmente buenos, otras veces eran pésimos, pero casi siempre conseguían atraernos con sus historias sencillas, sus chistes fáciles, sus gráficos con más simplezas que complicadas elaboraciones... eran aventuras, a veces dramas... todo un mundo para quien comenzaba a abrirse paso en la vida.
El primer libro que leí debió de ser "La casa de vapor", de Julio Verne; quizá "Aventura en el circo", de Enid Blyton... no lo recuerdo con exactitud, pero en cualquier caso fue un regalo de mi padrino, el tío Paco, en aquellos tiempos felices en los que todavía caía algún regalo que otro para mi cumpleaños.
Después vendrían otros: la generación del 98 si que me atrajo (Baroja, Valle-Inclán...); más tarde Dostoyevski...
Ahora leo mucho en inglés, me apetece abrir mi mente a otro idioma, y no está mal, comprender las cosas en su propio idioma.
Autor del texto: SIMBAD.
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